A DIVINDADE NO LOMBO

É de uma ironia obscena, quase pornográfica, observar o desfile diário das mochilas térmicas pelas nossas avenidas. O rapaz, vindo de uma terra onde a vaca é o altar da família e o símbolo da própria vida, atravessa meio mundo para se tornar o escravo motorizado da heresia. É um misticismo de 50 cilindradas: ele transporta, com a resignação de um santo, o cadáver grelhado daquela que devia ser a sua divindade. Enquanto o GPS lhe grita ordens em inglês partido, ele leva no lombo o pecado capital de um Ocidente que decidiu que o "sagrado" se serve bem passado e com batatas fritas. É o triunfo absoluto do pragmatismo sobre a fé: a vaca deixou de ser a mãe para passar a ser o recheio de um menu promocional de 9,99 €, entregue por quem, teoricamente, devia estar a fazer-lhe uma vénia e não a verificar se o molho barbecue não verteu no caminho.

 

Os verdadeiros vilões desta história, claro, não são os estafetas — esses são apenas os figurantes de uma comédia de costumes globalizada. Os maus da fita são os consumidores de consciência eco-friendly e multicultural que, entre um tweet sobre a protecção das minorias e um elogio à espiritualidade oriental, não hesitam em fazer com que um devoto de Krishna lhes leve a picanha à porta num domingo de chuva. Exigem tolerância, celebram a diversidade, mas o seu humanismo termina onde começa o apetite por um hambúrguer de novilho. É a suprema hipocrisia europeia: importamos a mão-de-obra de quem venera a vaca para que nos matem a fome com a própria vaca, tudo isto enquanto criticamos a falta de valores do mundo moderno. No fim do dia, o estafeta volta para o seu quarto partilhado com o cheiro da gordura alheia entranhado na pele; e o europeu arrota a divindade do outro com a satisfação de quem ajudou à integração através de uma gorjeta de cinquenta cêntimos na aplicação.

 

A ILUSTRE CASA DE ESPINHO

A Casa de Espinho não possuía a sobriedade pétrea do Ramalhete, mas exalava aquela modernidade foleira de quem confunde prestígio com acabamentos em mármore flutuante e domótica de última geração, tudo devidamente facturado em nome de terceiros. Era ali, naquele santuário de veraneio erguido sobre as areias movediças da influência, que o nosso Primeiro-Ministro — um Afonso da Maia convertido ao pragmatismo das parcerias público-privadas — via o seu império de silêncios ser devassado pela luz crua de um mandado de busca. O ar condicionado, outrora silencioso como uma conta na Suíça, parecia agora sibilar segredos de irregularidades fiscais, enquanto as paredes, adornadas com arte contemporânea de gosto duvidoso e proveniência incerta, assistiam à entrada triunfal da autoridade. Não havia ali a tragédia de um incesto clássico, mas sim a comédia de um enriquecimento súbito, um drama de "offshores" e anexos não licenciados que cheirava a maresia e a suborno mal disfarçado sob o verniz da legalidade burocrática. O cenário estava montado para o clímax da nossa eterna "portugalidade": o momento exacto em que a gravata do magistrado se cruza com o colarinho engomado da corrupção, num baile de máscaras onde o Estado é, simultaneamente, o juiz que condena e o senhorio que perdoa a dívida em troca de uma emenda no Orçamento.

No epicentro deste nevoeiro jurídico, o Inspector, um homem de maxilar rígido e princípios que pareciam talhados em granito, via-se subitamente perante o mais bizarro dos obstáculos: a tentação em forma de Diário da República. Enquanto as suas mãos, treinadas na frieza dos arquivos, folheavam as provas de uma promiscuidade financeira sem precedentes, o telefone vibrou com a urgência de um convite que tresandava a conveniência ministerial. Era o "remake" perfeito da decadência nacional; em vez do duelo de honra ao amanhecer, propunha-se uma pasta no Governo ao pôr-do-sol. "Senhor Inspector," murmurava a voz do poder, carregada daquela melancolia cínica de quem sabe que todos têm um preço, "porquê perder tempo a investigar o passado desta casa, quando pode vir para Lisboa desenhar o futuro da nação?". O dilema era puramente queirosiano: de um lado, a poeira dos processos e a integridade de uma carreira de funcionário; do outro, o brilho dos carros oficiais e a imunidade dos salões de S. Bento. O Inspector, olhando para a Casa de Espinho que agora parecia um castelo de cartas prestes a ruir, percebeu que a justiça em Portugal não é cega, é apenas terrivelmente míope, preferindo sempre o conforto de um gabinete ministerial ao desconforto de uma cela partilhada. Ali, entre o salitre e a traição, morria a investigação e nascia um novo Secretário de Estado, provando que, no grande livro da política lusa, os capítulos mudam mas os pecados são, invariavelmente, os mesmos.